Le fils droit comme un i, le visage que la lumière n'a jamais vraiment atteint
Dans la pénombre d'une salle d'exposition à Amsterdam, devant la toile de Rembrandt, la plupart des regards se portent d'abord vers la gauche. Le fils agenouillé, son dos amaigri, les deux mains du père posées avec délicatesse sur lui, la chaleur dorée qui enveloppe toute la scène. Pourtant, le véritable protagoniste de ce tableau se tient à droite. Les bras croisés, debout avec raideur dans un endroit que la lumière effleure à peine : le fils aîné. Celui qui n'a pas quitté la maison un seul jour, qui a labouré les champs à l'aube pour prouver sa fidélité. Mais le pinceau de Rembrandt ne dépose pas sur ce visage appliqué une chaleur tendre ; il y étend au contraire une ombre froide. Un homme qui est dans la maison, sans être dans les bras du père. Un homme qui observe la loi, sans connaître l'amour. À elle seule, cette peinture résume silencieusement tout le chapitre 10 de l'épître aux Romains.
Un zèle ardent comme une flamme, mais dirigé dans la mauvaise direction
L'apôtre Paul n'ouvre pas Romains 10 avec le langage froid d'une doctrine abstraite. « Frères, le vœu de mon cœur et ma prière à Dieu pour eux, c'est qu'ils soient sauvés. » Ce ne sont pas là des mots théologiques détachés, mais le cri d'un homme regardant ses propres frères de sang se perdre sous ses yeux - le langage d'une douleur pastorale, comme si ses entrailles se déchiraient. Au chapitre 9 déjà, Paul avait confessé qu'il accepterait volontiers d'être lui-même maudit et séparé de Christ si cela pouvait contribuer au salut de son peuple. Ce qui traverse toute sa prédication et toutes ses lettres, ce n'est pas d'abord la logique glacée d'un système théologique, mais le langage d'un amour brûlant.
En commentant ce passage, le pasteur David Jang, fondateur d'Olivet University, souligne avec acuité que la lamentation de Paul n'était pas un simple élan d'attachement national. Israël avait reçu la Loi ; il était le peuple de l'alliance. Et pourtant, « ils ont du zèle pour Dieu, mais sans intelligence ». Leur zèle brûlait comme un feu, mais la direction de cette flamme était faussée dès le départ. Ils ignoraient la justice de Dieu et cherchaient à établir leur propre justice ; ainsi, ils se sont eux-mêmes enfermés dans le paradoxe de ne pas se soumettre à la grâce même de Dieu.
Paul lui-même était le témoin vivant de ce paradoxe. Avant sa conversion, il était un homme formé dans la meilleure tradition théologique de son temps, plus zélé que quiconque pour la Loi. Mais ce zèle alimentait alors la persécution de l'évangile. À cet endroit précis, la prédication de David Jang adresse aux croyants d'aujourd'hui une question honnête et sévère : la présence fidèle au culte, le service dans l'église, les longues années de vie religieuse peuvent-ils, à leur tour, devenir un mur qui empêche la grâce de la croix d'atteindre le cœur ? Cet avertissement laisse une tension profonde dans l'âme de ceux qui méditent l'écriture depuis longtemps.
La Parole n'est pas au bout du ciel ; elle est tout près de vos lèvres
En citant Deutéronome 30, Paul proclame l'essence de l'évangile. Le salut n'est pas quelque chose qu'il faudrait aller chercher jusqu'aux extrémités du ciel, ni quelque chose qu'il faudrait remonter des profondeurs de la mer. La Parole est déjà « près de toi, dans ta bouche et dans ton cœur ». Pourquoi donc Israël n'a-t-il pas trouvé ce chemin pourtant si proche ? Il n'y a qu'une réponse : le bandeau de la propre justice. Plus on est convaincu de sa propre droiture, plus l'endroit où l'on se soumet à la justice de Dieu semble lointain. Comme le fils aîné de Rembrandt, on peut être dans la maison et ne jamais entrer dans la fête du père.
Le pasteur David Jang traduit cette intuition théologique dans le langage de l'église d'aujourd'hui. Les longues années de foi et une vaste connaissance biblique peuvent elles aussi faire obstacle à l'humilité devant l'évangile. La véritable grâce ne descend pas sur le registre de tout ce que j'ai bien accompli ; elle vient à l'instant précis où je reconnais ma faiblesse et ma condition de pécheur. La méditation biblique ne doit pas être un outil pour enrichir mon savoir, mais un miroir destiné à briser mon orgueil. Voilà la première décision, et la plus fondamentale, que ce texte exige aujourd'hui de nous.
Quand le cœur se brise d'abord, les lèvres finissent par s'ouvrir
Romains 10.9 est comme le battement de cœur de la doctrine du salut : « Si tu confesses de ta bouche le Seigneur Jésus, et si tu crois dans ton cœur que Dieu l'a ressuscité des morts, tu seras sauvé. » Le pasteur David Jang attire ici l'attention sur l'ordre des choses. La confession des lèvres ne surgit naturellement qu'après que la conviction du cœur a été pleinement formée. Il ne s'agit pas d'une réponse liturgique et routinière dans un lieu de culte, mais de cette connaissance profonde par laquelle l'on sait réellement que Jésus est mon Seigneur ; c'est là que réside la semence du salut. Lorsque Paul déclare dans l'épître aux Philippiens qu'il considère tous ses anciens sujets de gloire comme des ordures, ce n'est pas une simple figure de style. C'est l'affirmation qu'après avoir rencontré le Christ, tout son être intérieur a été radicalement réorganisé.
Cette porte du salut est ouverte de la même manière aux Juifs comme aux païens. « Quiconque invoquera le nom du Seigneur sera sauvé. » Ni la lignée, ni les années de service, ni la longévité religieuse ne sont la clé de cette porte. Une seule chose l'ouvre : la foi. Voilà la déclaration révolutionnaire portée par l'évangile du Nouveau Testament, et la prédication de David Jang ne cesse de rappeler avec force cette universalité de la grâce. La foi naît de ce qu'on entend, et l'écoute ne peut avoir lieu sans quelqu'un qui annonce. Comme le s'écrie ésaïe : « Qu'ils sont beaux les pieds de ceux qui annoncent la bonne nouvelle ! » La proclamation de l'évangile n'est pas un simple programme d'église ; elle est le plan même du salut de Dieu.
Israël a entendu la Parole, mais n'y a pas obéi. Ce grand échec se dresse maintenant devant nous comme un miroir. Avons-nous entendu l'évangile ? L'avons-nous seulement entendu de nos oreilles, ou bien cet évangile a-t-il réellement renversé notre propre justice et nous a-t-il conduits à nous agenouiller devant la grâce de Dieu ? Le père que Rembrandt a peint se tient encore aujourd'hui les bras grands ouverts. La porte est toujours ouverte. Le salut n'est pas loin. Il ne reste qu'une chose devant nous, en cet instant même : renoncer à notre propre justice et faire un pas dans ses bras.
